Продолжите, пожалуйста, грустное стихотворение В.Туриянского о похмелье: "Я дрожащею рукой Набираю номер, Голос ласковый такой Отвечает - помер... Встал на ножки кое-как Весь в слезах от жалости. Сам-то жив еще чудак, Но рожа в побежалости. Тошно и горит в груди И куда теперича? Со стены в упор глядит..."