Прослушайте строки Иосифа Бродского:...Летним вечером я, самый смертный прохожий, среди развалин, торчащих как рёбра мира, нетерпеливым ртом пью вино из ключицы; небо бледней щеки с золотой мушкой. И купола смотрят вверх, как сосцы волчицы... Так где же он находился?